Mistura danada

No início quando deitávamos no sofá para ver um filme, ele fazia cafuné e eu ficava inebriada com o toque de sua mão grossa. Os dedos nem tão compridos, mas gordinhos de pontas redondas e as unhas bem cortadas por causa do violão. Depois veio a fase das pizzas, sentados ao chão com vinho tinto a mesa, transávamos na cama de maneira calma, meio tímida até, e dormíamos. Nos finais de semana nos esgotávamos de passear pela cidade de moto, sentindo o vento no rosto, eu abraçava seu corpo de maneira amável e de vez em quando fazia massagem em seu trapézio, ele se esticava ereto e ria contente e agradecido. Durante a semana conversávamos sobre nós e nossas experiências pela internet, e falávamos ao telefone uma vez por dia, para pelo menos desejar boa noite, durma com os anjos, querida. Em seguida, o beijo parecia nunca ter sido intenso, não havia abraços e rodadas no ar, telefone só servia para mensagens com horários de plantões no final de semana, as viagens pareciam cada vez mais vazias. Um grito ecoou no meu ouvido vindo do corredor analfabeto. Segui calada até outro portão aberto e nele entrei sem saber se sairia. Olhando da janela viciada, um cristo de longe acenava de braços abertos, ele sorria. Percorrendo minhas lembranças, imaginei que o beijo desaparecido me aparecia. Na verdade dois dias de insônia agora me fazem lacrimejar a ferida. Não consegui te fazer meu amado, porque amor você não me ofereceu. Sinto muito se no final foi assim, não consigo pedir para que divida comigo sua liberdade conquistada e não consigo mais imaginar meu futuro liberto, com você como seria.